Quiera absorber los espejismos mis muertos,
hacer con sus palabras grises.
Una revolución debajo de un sol nocturno
estos muertos blancos, enfurecidos, acalorados,
juguetean al malabarismo.

En tus senos llenos de semen,
los muerden hasta provocar espantos nuevos.
De los abortos de los gritos
nacen maldiciones con olor a cielo.

Tu no hablas porque estas muerta…
Solo danzas en un carnaval de ciegos
llevas una mascara africana.
Y demonios tatuados en todo tu cuerpo…
Desde hace noches una nostalgia
invade la poesía de octubre…
Un poeta sumerge su lengua en el sexo de la luna
y una manada de perros devoran una sombra.


Jun/98